每到雨季，老家窯洞門簾上的碎布總會泛潮，那些母親親手拼接的針腳，像她未說完的叮囑，在歲月里微微發(fā)皺。暮色漫過窗欞時，煤油燈昏黃的光暈總會在記憶深處悄然暈染開來。母親納鞋底時“沙沙”的穿針引線聲，宛如一首永不褪色的搖籃曲，輕輕搖晃著我生命最初的歲月。

母親在兄妹六人中排行老三，上有兩位兄長，下有一妹兩弟。生于貧瘠農(nóng)家院落的她，未曾踏入學堂半步，目不識丁。年少時，照顧弟妹、燒炕做飯、洗衣喂豬、下地干活的重擔，便沉沉地壓在她瘦弱的肩頭。

母親與父親婚后僅一年，他們便從大家庭中分出單過。父親作為長子，分家后的困苦與責任如山岳般沉重。那時，他們只分到一孔破舊窯洞、一口銹跡斑斑的鐵鍋，家徒四壁，未來的日子滿是未知與艱辛。

母親的雙手粗糙得像老樹皮，卻靈巧得能變出萬千花樣。村子里無論誰家操辦紅白喜事，站在鍋前掌勺出飯的，必定是她。蒸騰的熱氣模糊了母親的眉眼，她卻能精準把控，將尋常的豬血燴豆腐烹出令人難忘的美味。母親的針線活更令人驚嘆，她不僅能自己剪裁縫制衣裳，還能在鞋墊、枕套上勾勒出栩栩如生的圖樣。牡丹在針腳間綻放，喜鵲在布料上躍動，引得鄰居親戚紛紛登門求樣。

父親心疼母親日夜操勞，咬咬牙賣掉了幾只羊和積攢的羊毛，買了母親人生中的第一件寶貝——縫紉機。其實這也是母親翻山越嶺挖藥材，將雞蛋一個個攢進陶罐，熬過無數(shù)歲月才換來的。“噠噠噠”的機杼聲里，她為我們縫制衣裳，縫補歲月的缺口，將生活裝點得溫暖而充實。

母親用她布滿老繭的雙手，將碎布頭拼接成精致的書包，為我和兩個哥哥縫補出體面的模樣。就連裁剪衣物剩下的邊角料，她也視若珍寶。那些紅的、黃的、綠的碎布，在她手中被精心裁成巴掌大小的布塊，經(jīng)過無數(shù)日夜的拼接，最終變成了一條色彩斑斕的門簾。細密的針腳里，不僅織就了抵御窯洞寒風的屏障，更編織著我們童年暖暖的回憶。

兒時的每個清晨，在朦朧睡意中，最先映入眼簾的總是那抹昏黃的煤油燈光。母親低著頭，專注地納著鞋底，跳動的燈芯將她的影子投在窯洞的土墻上，輕輕晃動。她那雙布滿老繭、粗糙皸裂的手，卻能將苦澀的歲月，細細地紡成柔軟的麻線，一針一線縫出生活的甜蜜。

小時候的寒冬特別冷，我因沒有像樣的棉服棉鞋，手腳長滿凍瘡，又癢又痛，哭鬧不止。母親連夜翻出珍藏許久的碎棉花和舊布料，在煤油燈下，不眠不休地忙碌了三個通宵。她用最厚實的千層底，配上從破舊大衣領上裁剪下來的毛茸茸的條子，趕在年前，為我做好了暖烘烘的袖套和棉鞋。

十四年前那個晦暗的清晨，像一把銹跡斑斑的鈍刀，生生剜開了我生命里最深的傷口。母親臨終前那句“等你住院回來，我就去西峰看你”成為她給我留在人世間最后的回響，至今仍在耳畔縈繞。那個尋常的清晨，母親像往常一樣清掃羊圈，突然摔倒在地。后來聽二哥哽咽著說起，在轉院顛簸的路途中，母親的身體便一點點失去溫度。母親走了，她走在五月的冷雨里，永遠停駐在六十歲未至的時光。

彼時的我正躺在西京醫(yī)院的手術臺上，無影燈刺得人睜不開眼，麻醉劑的迷霧中，全然不知家里正經(jīng)歷著天塌地陷。家人怕影響我術后恢復，將這噩耗死死瞞住，直到母親入土下葬的前一天下午，我才接到大哥顫抖著聲音的電話。那晚的雨下得格外大，我翻山越嶺趕回家時已是第二天凌晨四點多，暴雨正沖刷著墳塋前的白幡。泥水浸透衣襟，寒意順著脊梁骨往上爬，我卻如墜冰窟般麻木，連淚水都凝固在眼眶里。姑顫巍巍扶住我搖晃的身子，聲音混著雨聲破碎：“你沒見上你媽最后一面，遠遠看一眼……”

直到掀開棺木的瞬間，我才明白這話里的沉重——雨水浸潤的面容早已模糊，再不見記憶中燈下納鞋底的溫柔眉眼。我僵立在雨中，想喊一聲“媽”，喉嚨卻被酸澀堵住，唯有悔恨如決堤的洪水，將我徹底淹沒。原來，這場生離死別竟隔著一臺手術的距離，善意的隱瞞成了橫亙在我生命里永遠無法跨越的溝壑，每念及此，是鉆心的疼痛，是無盡的自責與內疚，終成了我心底永遠的殤。

母親走后，我才發(fā)現(xiàn)竟無一張和她的合影，而那臺縫紉機成了我們的念想。偶爾，我會看見父親獨自坐在縫紉機前黯然落淚，輕輕撫摸著早已落灰的機身，或是無意識地踩動踏板，聽著輪子發(fā)出“嗡嗡”的聲響。后來有人出高價收購這臺機器，父親卻只是搖頭。在他心里，這臺縫紉機不僅是個老物件，更是母親留在人間的溫度，是他們相濡以沫歲月的見證。

如今我撫摸著縫紉機的裂痕，恍惚又見那些細密的針腳，正將時光一寸寸縫進我的生命。夜里常夢見那臺縫紉機又“噠噠”作響，我追著母親的背影跑過泥濘山路，醒來時枕邊洇濕的痕跡，和十四年前那個凌晨的雨水一樣涼。

無數(shù)個深夜，空氣中仿佛還彌漫著母親的氣息，那些細碎的溫暖片段，成為我生命中最珍貴的記憶。母親雖已遠去，但她用一生詮釋的堅韌與母愛，早已深深烙在我的生命里，永遠溫暖著我，照亮我前行的每一步。